Un millón de veces es tarde
y un millón de veces voy a morir en estas cenizas que odio,
grises, inmensas, tan tristes, tan distintas a vos.
Un millón de veces, para florecer de tus labios
y de mi pecho.
Panzas blancas al aire, y por tu culpa ya no estaremos.
Voy a golpear con mis manos tu ventana
y que me lleves hasta el final del libro.
Indestructible, inamovible,
como el pozo en donde nos estamos metiendo.
Como un sinfín de imágenes fallidas
y fallutas tus sonrisas.
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